Mi primer día en N.Y. Me recoge el taxi 7N58 que conduce Timothy, neoyorquino de lengua suelta que me jalea con acento hispano los mitos de la gran manzana. Cuando le pregunto sobre sus orígenes claramente latinos me confiesa que su madre es pura americana del sureño distrito de Staten Island. Su padre nació en Panamá, y apenas sabe que se llamaba Manuel y que cuando el nació su progenitor pegaba tiros en la Isla de Guam, en el medio del Pacífico. Que su cuerpo voló por los aires cuando un tiro equivocado de mortero le anunció que acababa de ser padre. Estos yanquis siempre dando las noticias a lo grande le espeté mientras pagaba la carrera y le soltaba unos dólares de propina.
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La guitarra enmudeció y un taconeo se elevó entre las voces. Fue entonces cuando sus pies comenzaron a volar entre el suelo y el cielo, su falda era un clavel abierto como un tio-vivo, sus lunares gotas de agua en primavera que quisieran mojarme.
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Luego llegó la competición y todo cobró otro aspecto. Formas y maneras en pos de una expresión que busca en el público un instante de admiración. Alcanzado.
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Aún no ha llegado el momento de la competición y estas jóvenes promesas de la gimnasia, convierten el entrenamiento en un divertimento. A mí me lo parece
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Domingo pasado una de las principales calles de mi pueblo fue marco de un encuentro intercultural. Todo un día disfrutando de las culturas de otros pueblos. De manera especial la India se me hizo presente. Sus cantos se mezclaban con el olor de una tierra que anhelo visitar algún día. Esta foto es para mí un bello recuerdo. Esa tarde un viejo me contaba que su idioma, el sánscrito, quiere decir "perfectamente hecho". ¿Será por eso que dicen que en la India la programación informática es coser y cantar?
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Ayer me largué a la capital, Objeto, cita con mi ginecólogo. MI ginecólogo no resulta interesante, formal y de madura alopecia, porta un bigote bien recortado que destaca sobre su bata y sonrisa blanca. Hoy tocaba un aparato largo, la verdad que me acojonó un poco. Todo bien y ochenta pavos. Estas cosas me desagradan, así que me eché a la calle en busca de un algo de ropa. Calle Castillo, conjugué escaparates con este violonista. No sé porqué me atraen los músicos de metros y calles.
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MI amiga Chantal podía haber nacido en La Martinica, pero no. Su piel es jena y su madre de Murcia, de Cartagena. Siempre tropiezo con ella en bares y tabernas. Verla cuando ríe y especialmente cuando dice que va de guerra es lo mejor de ella.
Loretta - me dice-, cuando veas que me sujeto la gorra, es que un hombre va a caer entre mis cejas. Fíjate Loretta. Yo la observo, y al poco tiempo veo que ya no está. Un hombre la sigue sin saber que, después, poco después, sobre un asiento de coche será hombre evaporado.
A la mañana siguiente la resaca duerme a mi lado. Me llaman.
-Loretta... . Chantal, estás sola?
-¿El tipo de ayer?.
-¿Cúal de todos? Eran tres.
-¿De quién te despides Loretta?,
-¿De resaca?
-¿cómo?,
-¿Te lo has tirado?
- A veces no te entiendo Loretta.
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Antes de acabar con ella, un instante para una foto, después correrá por mi garganta.
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